"Deixe o Pelicano voar livre", por Arian Dialectaquiz Santos

Foto: Francine Murara

Pelicano, o livro de poesias de Rafael João, lançado pela editora paulistana Fractal, pousou em minhas mãos numa noite gelada de sábado.

Na vernissage de lançamento o autor, um rapaz jovem e sorridente, estava nervoso e tímido. No processo de escrita percebe-se que não há qualquer amarra ou timidez. Rafael João escreve com a alma, usando o sangue a bombeado pelo coração inquieto como tinta.

Logo no começo, como se avistássemos a ave vindo em nossa direção, há a capa. Minimalista, com desenhos contínuos, que se unem de várias maneiras diferentes dependendo do ponto de vista, formando outros, sobre um fundo em tons de azul, tal qual o céu onde voa o Pelicano, ou o oceano de onde a ave se alimenta.

As páginas espessas e macias são como as penas da ave. Brancas, mas que permitem às diferentes iluminações criarem sombras e nuances agradáveis aos olhos, bem como a fluidez da formatação. Rafael escolheu, talvez, não inserir letra maiúscula alguma, talvez por não existir superioridade ou marcação de força numa poesia; talvez por buscar a modernidade.

Modernidade. A palavra que consegue definir bem as poesias do autor baiano. Não encontramos sonetos, odes ou éclogas, nem estrutura alguma clássica de escrita, estruturas que amarram o pensamento à forma. A modernidade traz a liberdade de focar-se no conteúdo, no que vem de dentro, das ideias mais profundas ou mesmo as superficiais que teimam em deixar nossos pensamentos cotidianos.

Concomitante à modernidade, há a intensidade. Os versos são preparados para perfurarem a mente do leitor, buscando conversar com as certezas e dúvidas mais antigas, seja a respeito de sentimentos, ou mesmo de conceitos próprios. Essa intensidade faz, em muitas poesias, a leitura não ser fácil, forçando o leitor a ler mais de uma ou duas vezes, em dias esparsados, para conseguir absorver o conteúdo emocional.

É perceptível que Rafael abriu seu coração e alma para este livro, colocando tudo de si, e mais um pouco dos outros nos textos. Dos outros trouxe a luxúria, o sexo, a potência da raiva e do amor. De si, percebemos a inflexão e reflexão, o sentimento de devaneio e de muitas vezes sentir-se deslocado, ou a alegria de saber exatamente onde está.

O livro grande para os padrões atuais de obras de poesia traz cento e setenta páginas de arte, em palavras, desenhos ou simplesmente o contraste constante entre o claro e o escuro, o contraste metalinguístico de uma capa minimalista e uma estrutura visual interna barroca que dialoga com o abstracionismo.

Exatamente como a ave título, que voa com sua longa envergadura, pesada demais em comparação às demais aves da família, mas que ainda consegue arremeter-se no mar para pescar, e depois, continuar voando.

Fui, pessoalmente, capturado por uma poesia intitulada “sem nome”, pois foi essa grande sinestesia e busca do paradoxal que vêm de dentro que senti lendo “Pelicano”. Transcrevo esta abaixo e deixo o convite para que aceitei que o Pelicano aterrisse em vossas mãos, e quando terminarem de admirar, deixem-no partir, levando consigo lágrimas, excitação e admiração, que lhe causara na estadia.

sem nome

me roubaram algo que não tem nome
me roubaram algo que não tem forma
e me deixaram deformado

sinto que estou pendendo
– meu corpo alma pele e algo sem nome -
no meio de vácuo vazio seco frio
sou vazio esvaziado no vazio

misturado ao vazio
perco o contorno do meu corpo
não sei onde começo e nem onde
termino a prece muda presa
na boca suturada [...................]

“Pelicano” é uma obra, que assim como a ave, instiga a liberdade.

Arian Dialectaquiz Santos, poeta e romancista.

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Ralo

a palavra está no centro de uma armadilha
e é a última
minha boca está seca de tanta sede
quebraram todos os copos de vidro
você poderia me servir uma palavra direto
da sua boca o oceano escorre lentamente
eu só consigo contemplar
mas não mergulho
e a palavra continua ali – no centro
da armadilha – me querendo enquanto eu
a quero na ponta da língua
a bomba está armada na encruzilhada
um despacho para amarrar sua solidão
na minha: "minha solidão quis segurar você"
Liniker canta incansavelmente e meus braços
sentem a dor do vazio segurando apenas
minha solidão secando secando secando
querendo implorando clamando
para ser ralo esperando a água
desvirginar sua pele escalando ao contrário
até alcançar teus pés e
penetrar
todos
os meus buracos

Por que você não sai do útero da sua mãe?

Foto: Hélio Beltrânio

eu queria escrever sobre você, sim, eu queria me afogar no mar. ah, eu queria que as águas me engolissem e penetrassem cada poro do meu corpo. iemanjá não quer mais tuas flores – nem tuas oferendas. não vou me sepultar agora. porque a vida, ah, a vida está se estendendo à minha frente. o mar não é vermelho, mas ele se abriu. deixando um caminho para você voltar. essa noite caiu de quatro no meio do meu dia eu não sei quantas horas são. mas a mãe esqueceu de abrir as pernas quando o útero estava contraindo. por que você não sai do útero da sua mãe? angústia é uma pergunta emudecida. agora eu tento sair. as paredes. as quatro paredes e o chão e o teto. tudo é tão apertado mesmo eu sendo tão pequeno. eu não estou no mar, mas eu sinto a água na ponta dos pés. não preciso dançar para chover. essa saudade é chuva ácida. não fizemos a cama. achávamos que iríamos voltar. não voltamos. a cama continua desfeita. assim como o(s) nós que um dia fizemos. o que você fez nos últimos dias? sobre qual pele você derramou a sua solidão? eu não derramei a minha. não consegui escapar. não há escapatória. só queria escrever sobre você, mas quebrei meu espelho durante a madrugada. insisto em andar no escuro. ermo. tão cedo. o mar me engole. pequenos goles. depois de (me) regurgitar estou de volta. a areia não é movediça, mas não me sinto seguro. ainda. me recordo de um sonho. eu indo, eu entrando, eu vendo o mar. dizia, angustiado, que iemanjá não poderia fazer isso com você. mas não sei o que ela não poderia te fazer. depois eu estava no mar. eu me via entrando no mar. eu me via e te via e eu via nós dois vestidos de branco e eu ainda via o mar e eu podia sentir o mar mesmo vendo a cena. aquele corpo realmente era meu? aquele corpo que queria o teu corpo era meu? teu corpo era teu corpo e teu corpo queria o meu? aquela angústia que antecede um abraço era minha? ou estávamos tão próximos que eu podia sentir a tua angústia? a proximidade poderia me confundir os sentidos e me fazer acreditar que aquele corpo teso, diante do teu corpo, era meu? eu não sei o que é meu nem o que é teu. mas logo estávamos abraçados. uma brancura uma luz uma vertigem. ainda podia ver o mar por cima dos teus ombros e eu te dizia para deixar o passado passar e eu te pedia para deixar o mar levar o passado e o passado insistia em ficar aqui, entre nós – e laços – enquanto estávamos abraçados. tudo girava e eu já não observava mais a cena. eu estava nela. como numa possessão eu já estava dentro do meu corpo. aquele corpo era meu e o teu corpo era teu. mesmo tendo um tecido separando nossos corpos eu podia sentir. o passado permanecia ali. você permanecia ali. como dois mundos que acabaram de se encontrar. não colidimos. nem oscilamos. tudo girando. girando depressa demais. meus olhos cerrados, mas eu podia sentir a luz que emanava dos nossos corpos. nunca fomos um. estávamos perdidos no meio da luz. quando tudo se apagou eu abri os olhos. as paredes voltaram a ser paredes e uma mão tocava gentilmente meu rosto tentando me reconhecer e me lembrar que eu ainda era eu e a mão tentava me consolar, porque você ainda era você. mas havia ficado no mar. ou no útero da sua mãe.

Causa mortis

agora eu sei porque esqueci

o teu olhar verde

desnudado desvirginado depurado

tão caro o preço que pagamos por colher o fruto

antes de estar maduro

eu não sei quanto tempo dura essa mordida

mas a boca está sempre esperando mais

um pedaço da minha carne toca a tua língua

o tempo não chegou, mas nós acordamos

antes do despertador despertar o que havia

adormecido em nós há não sei quantos anos

a memória engoliu teus dois olhos e

eu enterrei a minha esperança

antes

da tua boca se abrir eu exumei o meu corpo

para tuas mãos se ocuparem da autópsia

examinando cada centímetro da minha anatomia

dedos rasgando as entranhas cheiro queimando

as narinas não suportam o fedor

mas você continua tentando descobrir

a cama

para encontrar a causa

da minha morte

Tudo desacontece

as garrafas de vinho que não abrimos
as ressacas que não tivemos e
as dores que não doeram
os silêncios que não fizemos por não suportar o peso do que se tem a dizer
as portas que não destrancamos para chegar e para partir
os lençóis que não amassamos com o entrelaçar dos nossos corpos
o chão que não sujamos com o nosso descuido
os cigarros que não acendemos
o gosto que não sentimos
as bocas que não se abriram tentando vomitar todo lodo, todo nojo
a imobilidade das línguas que não tentam mais inventar coreografias no céu da boca
os infernos que não visitamos mais
a luz que não se acende
as lágrimas que não escorrem mais lavando nossa face na hora da despedida
a alegria do reencontro não mais avistada - ou sentida
a pressa para chegar
o elevador que demora
a insistência na campainha
o latido do cachorro
a tevê no mudo
o ouvido atento
a carta sem remetente
o olho que lê e sente
a resposta muda
eu mudo
mas não levanto nenhuma parede