Estranhos não podem entrar no paraíso

Foto: Hélio Beltrânio

às vezes eu sou tão precoce que vivo antecipando textos e poemas na minha cabeça sobre momentos que ainda vou viver e antecipo também o momento e a sensação que terei naquele dia. esse texto talvez seja também uma antecipação. meus olhos estão se fechando involuntariamente. é estranho. mas sinto que preciso escrever de olhos fechados. fechei-os por alguns segundos e, quando abri, não havia errado nenhuma palavra. é estranho.  quando estou com os olhos abertos, erro as palavras com frequência. na escuridão eu sempre consegui ver melhor. na escuridão eu sempre consegui ver com mais clareza. não estou falando de morte, mas me parece que tudo finda. assim como esse ciclo. assim como água do lago de Narciso foi findando até secar. Narciso não tem mais onde se ver. Narciso está mergulhado no vazio. Narciso é o próprio vazio. Narciso é a boca sempre aberta esperando uma gota de água. estamos tão sedentos. é a sede que nos empurra para a vida, para o próximo mergulho, para o mistério que há depois de uma porta fechada. eu mergulho até no que já está seco. nem que depois do mergulho eu rache a minha cabeça na rachadura da terra e meu sangue vertendo escorrendo penetre as fissuras. eu me liquefaço para encher o lago, o buraco, o vazio. eu encho o lago para que Narciso possa se ver outra vez. eu como com tanta pressa que até me engasgo. você me come com tanta pressa que acabo ficando atravessado em tua garganta como uma espinha de peixe. é sexta-feira e ninguém mais é santo. você não consegue falar porque estou atravessado em tua garganta e o padre está esperando você confessar os teus pecados e o tempo está passando e o padre está impaciente e tentando abrir as portas do inferno para te enfiar lá dentro, porque no paraíso nem tu nem eu podemos entrar