essas manhãs
de domingo beijam tocam desfazem desmontam desmentem a procura da gente em
frente há uma nova dúvida as unhas feitas tingidas tentando cortar rasgar afiar
no silêncio áspero na ausência do outro tão morna tão morno um mar brando manso
calmo quase morto o toque só precisa atravessar.
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